Somos pueblo que vio cosmos
dentro de un grano de maíz

construimos pirámides
con estrellas bailando debajo de párpados
lloramos-ríos en un baile que amasó nuestra sangre

la piel-frijol se hereda sin pedirse
Huitzilopochtli con su lengua esculpe cada mañana
como un sol que vuelve sin que nadie le ruegue

sobrevivimos todo lo que intentó borrarnos
aun así seguimos siendo demasiado color
para caber en el negro-silencio del ahora.